Душевная плесень.
За окном темнота и мерзость. Холод, сырость и серость московских улиц успели пропитать мой костный мозг и травят душу. Я как губка, впитываю в себя эту погоду и мои ботинки уже который день полны воды. Мой голос, стал как у Джигурды. Хрипит и рычит, как у старого каторжника. Проклятый кашель несется по пустым улицам, утопая в моросящем дожде со снегом. Все вымерло. Москвичи сидят по домам, и лишь редкий прохожий, подняв воротник рысцою бежит до ближайшего подъезда, автобуса, или метро. Лишь бы побыстрее попасть туда, где тепло и сухо. Самое отвратительное, что все это уже в моем мозгу и задает тон моему настроению, гнет меня и ломает подчиняя своему ритму. Депрессия закралась в мою душу и давит на плечи. В моих глазах вселенская пустота. Это взгляд зомби. Зомби, без чувств и желаний, такой же холодный и серый, как и все вокруг. Лишь программа, запрятанная где-то там, далеко, где-то за мозжечком, заставляет каждое утро, просыпаться меня снова и снова, выходить на улицу, чтобы каждый день, повторят предыдущий. Каждый день, я повинуюсь приказу, который когда-то отдал самому себе :«Делай что должен, и будет, что будет». Все что я делаю, я делаю на автомате, на уровне рефлексов, даже не задумываясь.
Я зомби, и в моем мозге все реже и реже, пробуждается сознание. В этом теле больше нет чувств и желаний. Мною движут инстинкты, рефлексы и маленькая программка, запрятанная где-то глубинах мозга…
Каждый день, я чувствую как эта эта чертова темнота на улице, сырость и холод, берут меня под свой контроль и задают тон всему, чего бы я ни делал. Я научился ни о чем не думать, во мне не осталось желаний. Каждый день, я лишь выполняю свои обязанности, ищу еду когда хочу есть, отвечаю на телефонные звонки и как автоответчик повторяю дежурные фразы. Я даже не помню, что я и кому говорил. Все по шаблону, просто повторяю, ни добавляя ни единого слова «от себя». В моем теле, меня уже нет.
И все вокруг, такие как я. Тут нет живых людей. Я живу в мире зомби. Мы все, давно уже мертвы. Нас вообще, уже нет. Муравьи в муравейнике, маленькие частички, чего-то большего, ни чего не значащие по отдельности, и имеющие силу, лишь когда мы вместе. Мы каждый день крутим шестеренки этого большого, холодного города, бетонного муравейники, укравшего наши души.
Иногда, очень редко, у меня что-то там внутр просыпается, и вновь расправляются плечи, и сквозь щетину на лице, в глазах снова разгорается огонь. И где бы я не был, мое настроение тут же передается всем вокруг. Сразу начинается суета, веселый смех, какие-то шутки, и все вспоминают про новый год…
Но эта вспышка быстро проходит, и снова сырость и холод, заволакивают мой мозг, и я подчиняюсь общему ритму.
Надо сбросить с себя щупальца этого города, не дать ему себя подчинить, надо вытравить его из своего сознания, надо сопротивляться. Надо заставить себя улыбаться вопреки всему, вопреки этой темноте, холоду и дождю со снегом. Надо обрубать эти щупальца, не давая заползти в свою душу. Пора возвращаться в мир живых.
Я на ЖЖ:
Фриланс-форум. Форум о том, как быстро заработать денег:
